No me conocéis. Espero que no leáis esto. Siempre digo que escribo para mí. Insisto, esribo para mí.
Nadie me conoce. Por mucho que queráis decirlo, no me conocéis.
Seguro que no sabéis lo mal que lo pasé con "lo vuestro" porque me sentía culpable por cada movimiento falso que hacíais salvo los que vi no estando sereno que ya me importaban menos o no los recordaba.
Un día se lo conté a A... Pero pensó que hablaba de trabajo... Gracias a dios...
Soy de esos de los que sólo hay uno. Sí que me sentía fatal por otro que no era yo pero del que se, a ciencia cierta, que pasaría tanto como yo en las mismas circunstancias. Soy así. Soy de pensar, de comerme la cabeza. De buscar la ética cirujana, la moral absoluta: tiene que haber una conducta buena y una mala para todo. Creer en la gente, no comprender su conducta y no poder afearla en público porque, después de todo, algún dia fallaré a alguien, mortalis summus, soy humano.
Todo esto para decir la envidia que me dais. El que nunca había vivido tan de cerca una historia así, tan común en este mundo, no tan nueva para mí. Pero sobre todo la envidia que me come. El fastidio que, de vez en vez, me ataca. La consciencia de saber que nunca viviré algo así, como la certeza de morir, que no puedo evitar tener y que tarda horrores de tiempo en salir de mi cabeza.
Gracias por distraerme, gracias por sacármelo, por aliviar mi pobre vida y el tormento de mi consciencia.
