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Ls inverss de f dd x

Contado me habsus penas un bsrman... Qjé cosas...
Allà sus llotos y too lo que piensode su oficio

Que voda...donde he visto sufri s a todoscasi todos los gilipollas que me trarraton mal el en instituyo y pienso o efero ver a todas ñas que ne despreciaron el resto de mi vifa... Jaj

Alla donde dog cusdro c4ntimos de pronima y danme las gradias... Y me rio vontandolo... Allá done olgido la ida y nadie me sabe yo vomo t7 me sabes

Incluso ennestos tiemlos

Incluso wnnwstos riempos
En los q soy feliz den otrs maners
Veo los ojos marrones y verdes
Que mw hacían renunciar a prima eras
Por tenenfte delante

Inclusi en esta vida
En que el minuti no lleva mas de un año
Pagaria la juvwntud
Por el capricho de hablarte como antes

Incluso en esga vida
En qje el dinefo me paga los calores
Cada foto enciende entre mis carnes
Los pasados rumores

In luso en la mannera
Que tienen los mujertos ojos en vefme
Moriría imagins ión por abrazarte
Ppr futuroz clamores.

Ser@ or esga vida
En que el vino haya sigo ki aliad
En qur em ejurafia pobre y naldito
Por saberme namargado

Incmuso en este sueño
En queme se infeliz de ótra mannet
Venderie mu afsn y vida enjtea
Pors ser to u xontentp

Yq;slls la vids tuyud
Q wuuso ques no fuketa tj slegria
Ssbgisa tsnti godk que siffiie t sabrtr xkntents

InclQuusiera el mubkfo que supierasf
Que la v8da ssbris lo que qiiduier
 Oj tsn soko niraftr


Y tabto quisie. T tanti supe y tsbti sollé y tabti quise que poco podr#n queterte y esrudiarte q nadie tr sepa cono te sipe y nadie re quiera cono te se.

Erastu t nsuenore eras tu

Memories...

Your lips...
And mine...
Two sips of wine...
Memories are made of these...

Los tres religiosos que entran en un bar

Entran un rabino, un monje budista y un cura a un bar. El de la barra dice:
-¿qué desean?
-el deseo - dice el budista -... El deseo hace infeliz al hombre. Debemos eliminar el deseo.

El judío, respondió:
-pongame un vaso de agua... Del grifo.

A esta altura del chiste el cura estaba borracho y sentando a los niños en sus rodillas.

Kiss-


My DIY flex nib fountain pen


¿Creías?

Pues no.

Por el cielo te lo pido

Quiereme
Odiame
Por el cielo te lo pido
Porque el odio, vida mía
Es preferible al olvido

Mas noticias

https://mobile.twitter.com/uribeetxebarria/status/941419584623661057

Y mas que no puedo adelantar por la confidencialidad...

A que te parto la cara

Dice el chumín a la cuumina en el paso de cebra:
- ... es que estás gan buena que te comería entera...

Llega, en ese momento; el moc>n de la pelí...

Se quedan mkrando...

El mocín salta;
-arsa ají!!!

El gañ@n sigue mkrsndo y no sabe qué decir. La chorva dixe

A qje tr parto la cara¡¡¡

El mocin dice:

A que me gusta

Tu estás pirao

Pues...

Y cada cual a su casa  yto la mia

Coco

Dejas la sala del cine y vuelves a esta puta mierda de mundo...

Jon vaine askatu!

Al parecer, Thor, se dice "zor"...

Igual que hace unos años se peleaban en los telediarios por decir "Munig" en vez de Munich como perfectamente se escribe y pronuncia en mejor español (castellano para los podemitas). Resultaba que, en alemán (la lengua de los dioses para podemitas), se escribe Munchen con alguna diéresis perdida en alguna vocal y se pronuncia "Miunjn", con la j tirando a "je".

Y dices espidermán y te miran mal. Porque, ahora, hay que decir "espaiderman". Dices "ironmán" y se ríen... Porque uno no es moderno ni tiene puertas correderas en el salón comedor, o algo.

Me dijo J... Que, en inglés, eso del ironmán, lo pronuncian "aionman" y razón lleva, carajo, sin la ere esa que metemos los que aprendimos inglés al oido o lo desconocemos en absoluto.

Así que, por saltar colores y no faltar a la tradición de hijoputismo que me caracteriza, también río y digo que vaya puta mierda de corrección me hacen los que dicen "aironmán", que lo es.

Entonces llueven las excusas, el acento, las cosas.

El acento es flagrante para un nativo. Cuando lo es para mi, cosa mala. Así que, respondo: cuando vivía en Santander, me corregían los pedantes cuando decía "acabao" en vez de acabado, como si no lo entendiesen. Hasta el puntito de hartarme y tener que decirles que un puto leista no me corrige al hablar y, menos, cuando escribía el pavito sin distinguir bes, uves ni tilde alguna... También dijo que el leismo era parte del acento el puto cateto de mierda.

Hubo el típico silencio, claro, que rompí un poco diciendo que si el interfecto (interfecta, más bien) había vivido del inglés o con el inglés o si pensaba en inglés cuando hablaba inglés.

La pregunta fué por el fondo del saco roto, lógicamente. Y seguí relatando que yo digo ayovén, penalties, jon vaine y james bond y que tal cual se escriben tal cual se pronuncian, no te jode.

Y eso es todo lo que tengo que contar sobre cómo ligar en el País Vasco.

Poseso, pronto mas noticias

Ah, los ideales relogiosos...

<>

Diciembre de 1931 - enero de 1932.
España, República de. Trabajadores
Illia Ehrenburg

caution, kids at play

but it was long ago
and it was far away
oh god, it seems so very far
and if life is just a highway
and the soul is just a car...



and objects in the rearview mirror may appear closer than they are

Dear miss loise lane

he's leaping buildings in a single bound
Am reading Shakespeare in my place downtown...

Cucurrucucú... Paloma

Da gusto cuando oyes a la gente expresarse en un lenguaje tan rico como el vasco. No es por menospreciar ni nada. Es verídico como la vida misma.

En tiempos tuve la experiencia de oir a gente que curre conmigo hablar inglés al nivelazo de Rajoy o, mejor, al de Pablito "metralla" Iglesias. Esa peña que echa la vida en decir una frase en poner "mh" antes de cada tercera palabra y luego la tripiten, quizá intentando pronunciarla, peor que la primera puta vez.

Da gusto. Esa gente que debe de tener la convicción de querer hablar un idioma que no es el suyo por tener qué más que por querer o saber.  Dos tipos y una tipa con el akurru karra emmmmh.. karra kuru... Emmmmmh...

Puto etcétera.

Y se dicen el agur y vanse. Al alejarse, dase la vuelta ella y dice: oye, Aitor, llamame mañana.

Aitor responde: si, tranqui...

Vuelven a decir el agur.

Y, queda claro que, el lenguaje, sirve para entenderse. Para hacerse pajas está pornhub.

Entrada borrada

Entrada borrada

Llegando a casa y vigilando la espalda

Aquí, tomar birras y hablar de política con los colegas es jugarse la puta vida. A eso llegamos.

Hablábamos de que si nacionalismos que si no y de toda la puta ignorancia que mueve el mundo. Nos miraban mal. Mas a mi, claro, que soy el de qcentto extranjero.

Ocurrió que despedí a mi colega y eché a andar a casa y cuatro individuos de aquellos vinieron a mi rastro. Entreoí esas cosas de que si hijo de puta y sus risitas. Cosas que pasan.

Donde pude, detrás de un edificio (ikea) que hace un chaflán redondeado y, después, tiene un túnel al patio de luces con otro del lado que acababa de pasar, di esquinazo al grupito y les salí por detrás.

Asomé a la esquina redonda y estaban parafos en el túnel decidiendo, supongo, si me había ido por allí.

Al final corrieron hacia la calle donde está correos, Bilbao Libano, se llama.

Así que fui, despacio y mirando a espaldas y todos lados con tiento como si pisar huevos fuese el oficio y hasta esperé en el portal cinco minutos por seguir andando y perderles, quizá rn el barrio de san juan, en caso de venir.

Nadie vino. Ver, veremos.

The more nazis in jail

The more nazis in jail, the merrier...

Masuimi mas buena cada día

Uf...
https://scontent.fbio1-1.fna.fbcdn.net/v/t31.0-8/fr/cp0/e15/q65/22550226_1565495866848166_5474069647303791860_o.jpg?efg=eyJpIjoibCJ9&oh=aaa6953f8bea7558757c00fbaba26674&oe=5A7C71A5

Putos fachas

En respuesta a un fascioso catalán cuando afirma que hemos enviado gente a morir a campos de concentración:

Oootra vez ignorancia histórica. El Estado que mandó gente a los Campos de exterminio no es el mismo que hay ahora. El Estado , como tú dices, que se llama España, fue refundado en 1978 bajo principios democráticos que a ti no sólo no te gustan si no que haces lo posible por destruir y sustituir por el imperio del nacionalismo totalitario que es, curiosamente, lo que era el franquismo y que tanto echas de menos y citas en cada frase.

Claro està, los fascistas como Franco y como tú, no saben tener ideas si no son contra un enemigo y, a pesar de que todos los males de Cataluña los hayan causado los nacionalistas, a pesar de ser responsables del vaciado de las arcas y el enooorme endeudamiento que os ahoga... Por no leer, por no saber o por negarlo preferís las cadenas como buenos españoles medievales y estúpidos, hervidos en el jugo de una ideología que dejó de ser política cuando el racismo, la xenofobia y el autoritarismo llegaron al culmen de masacrar a media Europa y un quince o veinte porciento del mundo a mediados del siglo pasado.

Las mismas ideas anticuadas. las mismas razones y teas... El tú no eres de aquí y no sabes nada,  etc. Son las armas retóricas del neofascismo islamista y de la más reaccionaria derechona que hay en Europa y que, aquí, tienen en tí, en Podemos y en todos los que ponen media tinta o todo el borrón en los nacionalismos o en dar la razón a planteamientos religiosos o falsedades históricas.

Es, por tanto, ignorancia, falta de respeto y la bravuconería del estúpido lo que te lleva a defender o apoyar un fascismo totalitario e intransigente.

Ay del que descubre

Ay de quien descubre por fín la mentira
Ay del que la triste realidad palpó
Del que el esqueleto de este mundo mira
Y su triste gala loco le arrancó

¿La princesa no siente?

¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa 
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa, 
tener alas ligeras, bajo el cielo volar; 
ir al sol por la escala luminosa de un rayo, 
saludar a los lirios con los versos de mayo 
o perderse en el viento sobre el trueno del mar. 

Me han publicado otra

http://mas.lne.es/cartasdeloslectores/carta/28042/tanto-pasaran-pasaron.html

Y en papel también...

La princesa está triste

La princesa no ríe, la princesa no siente; 
la princesa persigue por el cielo de Oriente 
la libélula vaga de una vaga ilusión.

New

Turututú
Tutu
Tutu
Tuutu
Turututú
Tuuu tututu

Tuuuuuu tuuuuu tu
Turututú
Turututú

Uuuuuu uuuuuu uuuuuu uuuuuuuu

En Segovia

La polla. Aquí, el que pide cordero ye como el que pide cerveza en Alemania... Hay montones de calidaqdes y su puta madre.

Eso si, da gusto, hay Mahou en todos los bares.  Es mas, hay caña de Mahou en todos los bares. En el País Vasco hay que rebuscar y en Asturias son contados.

Crucigramamón

Desde hace pila hasta hoy, de vez en vez, me vuelve a la cabeza pensar si se puede convertir el problema de rellenar un crucigrama en un algoritmo devorador.

El problema básico es de complejidad espacial lineal y temporal factorial. Se puede, con años de cpu, obtener todas las combinaciones posibles para una figura dada. Para uno de calidad comercial, extraida la cuadrícula de una dibujada en la revista Quiz, antes de que el ordenador de la primera solución, yo ya he hecho una y media.

¿Cómo y por qué? Qué carajo hace mi intuición en probar palabras que no sepa programar?

He empezado de cero el problema no se cuántas veces cuando se me ocurre una forma de acotar el árbol. Hasta el punto de que he llegado a pensar cosas que ya había pensado pero para aplicar en otro momento del algoritmo.

Allá en las rusias, en lo mas crudo del crudo invierno. Cuando las noches eran todo menos la hora de comer, se me ocurrió precalcular las intersecciones de las palabras y montar un índice en base de datos. Cuando llevaba unos treinta gigas de datos generados con sólo mil palabras, las mas usadas del español según la el corpus de la RAE, acoté el problema a las palabras de tres a diez letras: Unos catorce gigas de datos.

Crear los índices de las tablas llevaba horas pero la impaciencia de generar los datos me hizo no crearlos antes porque, las inserciones, cuestan más.

Todo eso por no buscar la siguiente palabra a probar, en una sola consulta a base de datos podría saber si la palabra a probar con las letras que ya se habían generado tenía posibilidades de devolver una solución. Esa era la idea de ese día. Bajando la complejidad de prueba de una palabra, el algoritmo sería, al fin, un devorador.

El primer ensayo del algoritmo no tardaba nada pero al tener cinco cruces o seis la query no terminaba. Ojo, las tablas tenían nombres de la forma w5_a2_w31, palabras de cinco letras con la a en la segunda que se cruzan con palabras de tres que empiezan con a. Sólo un par de columnas o tres por tabla con los identificadores de las palabras.

Cuando una solución no me funciona, la medida desesperada es meter hilos. Eso nunca funciona mientras base de datos y código corran en la misma máquina. Se carga el procesamiento para nada. Eso lo se ahora.

Y, hoy, he despertado al monstruo otra vez. Pero creo que la ocurrencia del día era demasiado parecida a la del invierno Letón.

Pasaremos del tema otra vez.

hay unos ojos

I've shared my latest Android application code GamesBoard in github as an Open Source project

I've shared my latest Android application code GamesBoard in github as an Open Source project


http://pigdroid.blogspot.com.es/2017/08/games-board-goes-open-source.html

Vi la foto

Vi la foto de tu hijo. Qué alivio que no tenga el agujero en la barbilla...

¡A disfrutarlo!

Ha ha haaaa

Wasted!

U did not even realize!

It ws nuttin'boutya!

I'll give a lot of dough










la desfachatez

La desfachatez de mi vids es castigarme por todo cuanto en el mundo he sido.
La.absurdez de tener sentimientos, de ser humano, es querer a muertos aue no te recuerdan y seguir a vivos que en el mundo no son para tí.
La tontería de seguir vivo es sobrevivir mientras los demás viven...
Hay un no se qué de morbo, o como cojones se escriba, de revisitar y ver y espiar. De ponerse nervioso con cada nueva foto y excitarse por el pensar de "que sea para tí". Como si el mundocorriese a tu vera como ese tren que se va, al lado del tuyo, sin saber cual es el que se mueve y tu cuerpo te engaña empinandose hacia donde no toca para compensar la aceleración y la puta que parió a Newton, Galileo, Einstein y toda la marea de gentes que hayan visto la realidad y su cadaver. Muerto, este, que no nos queremos creer y que nunca  vemos.
Allá, el infeliz, no vive porque no sabe y allá, quien se hace pajas, se consuela con lo que le sale de los cojones.
Y, así, el nota, se desvive en buscar la foto nueva por el sólo subidón que siente... Esos tres segundos de pensar, de saber, de conocer la realidad que conoce y que es suya y de nadie mas... Porque su cuerpo le entierra... Porque el sentir es tan solo como el morir y porque la realidad es solipsista por más tonto qie se ponga el mundo en legislar herencias y en ahorrar dineros. ¿para qué?
Y uno ve su alegría que fue, tan mejorada por el año y la vida. Tan alegre y llena de vida y piensa... Y piensa en venganza o en resquiebro, o en qué carajo haya traido en el devenir de la aleatoriedad del tiempo y la injusticia universal. Piensa en el tiempo y el inmortal esfuerzo del tímido, en aquel descanso de echarse tres dias intentando no pensar en nada por el tanto que el debe del mundo te había restado en una pregunta tan costosa como el hambre...
Y, el racional, entra y dice que, leyendo el Quijote, sabiendo cómo funciona el mundo. Es tan injusto exigir que el este, el mundo, se doblegue a tu sentimiento, como es que se baje una cuesta porque te cueste subir. Que el universo no sabe lo que somos y no le importa. Que la vida no sabe lo que es ni lo que la llamamos porque nadie se ha puesto de acuerdo aún.
Y tenemos la manía del egocentrismo, del homocentrismo, de pensar en pertenecer, en ser y en no reconocer la nada de la que fuimos arrancados y a la que vamos a volver. Y tenemos la mala costumbre de ver el mundo desde los ojos y la apreciación y no del todo del universo, del mar de átomos del que heredamos, somos y dejamos de ser para volver a no ser, ni sentir, ni recordar. Del tanto que nos importa, que queremos sentir y que al final será la nada a la que ir, a la que volver. Que moriremos y que, carajo, mientras seamos y estemos, quizá haya que celebrar lo poco que supimos estar, ser, decir, pensar... Sentir...
Y, aún, con la futilidad y el sinsentido del intrínseco no ser, de la inevitable y rinita, corta y sufrida hambre que tenemos, hay que reivindicar que sentimos: que no nos engañamos, que creemos creer, que el cuerpo quiso, quizá a la aventura de la aleatoriedad de nacer y morir, que quienes somos es por un sentir.
Que sentir, que vivir, que doler, que ansiar y tener hambre, es estar vivo. Que el recordar y el adorar, que el ímpetu de querer tener sea algo, quizá, bueno para el mundo. Que la sangre y que la vida, en fin, no sean mas que hambre y ansia. No sean mas que frases cortas en dos palabras, en cuatro letras. En disparo de ADN o de una idea o un querer que nada le importe al mundo pero si a tí.
Que el echar cosas afuera sea parte de vivir.
Que gustar o no gustar sea problema de química y física o de no saber hablar y entenderse.
Que la vida haya sido una sóla reacción química contra el medio hostil.
Que el mundo sea ese sinsentido que haya que alegrarse poe vivir cinco minutos. Que haya que celebrar la vida y no llorar la muerte...
Y digo, proclamo, grito... ¡grito como grité!... Se, siento, admito, admiro y reconozco... Reclamo, quiero pensar, creo por los salmos y tanto como se haya escrito... Reclamo... Declaro... Siento como mío, como tanto que fue, como dije antes, al menos para mí... Quizá la borrachera influya: ojalá la vida y el mundo sea, en deferencia por el.último borrqcho, fumador y pronto cadáver que lo pide a la justicia universal... Que ojalá no me arrepienta mañana... Que la consciencia no me ttaicione y la conciencia no me repique con su rumiar, sea pues:
Sea benevolente contigo.
Porque ya invito yo. Pago yo. Ta too pagu. Toa la vida.
Escribió cervantes: "Sea"

I forgot

To remember
To forget

La desfachatez, la justicia, la vidq y el sin vivir

La desfachatez de mi vids es castigarme por todo cuanto en el mundo he sido.

La.absurdez de tener sentimientos, de ser humano, es querer a muertos aue no te recuerdan y seguir a vivos que en el mundo no son para tí.

La tontería de seguir vivo es sobrevivir mientras los demás viven...

Hay un no se qué de morbo, o como cojones se escriba, de revisitar y ver y espiar. De ponerse nervioso con cada nueva foto y excitarse por el pensar de "que sea para tí". Como si el mundocorriese a tu vera como ese tren que se va, al lado del tuyo, sin saber cual es el que se mueve y tu cuerpo te engaña empinandose hacia donde no toca para compensar la aceleración y la puta que parió a Newton, Galileo, Einstein y toda la marea de gentes que hayan visto la realidad y su cadaver. Muerto, este, que no nos queremos creer y que nunca  vemos.

Allá, el infeliz, no vive porque no sabe y allá, quien se hace pajas, se consuela con lo que le sale de los cojones.

Y, así, el nota, se desvive en buscar la foto nueva por el sólo subidón que siente... Esos tres segundos de pensar, de saber, de conocer la realidad que conoce y que es suya y de nadie mas... Porque su cuerpo le entierra... Porque el sentir es tan solo como el morir y porque la realidad es solipsista por más tonto qie se ponga el mundo en legislar herencias y en ahorrar dineros. ¿para qué?

Y uno ve su alegría que fue, tan mejorada por el año y la vida. Tan alegre y llena de vida y piensa... Y piensa en venganza o en resquiebro, o en qué carajo haya traido en el devenir de la aleatoriedad del tiempo y la injusticia universal. Piensa en el tiempo y el inmortal esfuerzo del tímido, en aquel descanso de echarse tres dias intentando no pensar en nada por el tanto que el debe del mundo te había restado en una pregunta tan costosa como el hambre...

Y, el racional, entra y dice que, leyendo el Quijote, sabiendo cómo funciona el mundo. Es tan injusto exigir que el este, el mundo, se doblegue a tu sentimiento, como es que se baje una cuesta porque te cueste subir. Que el universo no sabe lo que somos y no le importa. Que la vida no sabe lo que es ni lo que la llamamos porque nadie se ha puesto de acuerdo aún.

Y tenemos la manía del egocentrismo, del homocentrismo, de pensar en pertenecer, en ser y en no reconocer la nada de la que fuimos arrancados y a la que vamos a volver. Y tenemos la mala costumbre de ver el mundo desde los ojos y la apreciación y no del todo del universo, del mar de átomos del que heredamos, somos y dejamos de ser para volver a no ser, ni sentir, ni recordar. Del tanto que nos importa, que queremos sentir y que al final será la nada a la que ir, a la que volver. Que moriremos y que, carajo, mientras seamos y estemos, quizá haya que celebrar lo poco que supimos estar, ser, decir, pensar... Sentir...

Y, aún, con la futilidad y el sinsentido del intrínseco no ser, de la inevitable y rinita, corta y sufrida hambre que tenemos, hay que reivindicar que sentimos: que no nos engañamos, que creemos creer, que el cuerpo quiso, quizá a la aventura de la aleatoriedad de nacer y morir, que quienes somos es por un sentir.

Que sentir, que vivir, que doler, que ansiar y tener hambre, es estar vivo. Que el recordar y el adorar, que el ímpetu de querer tener sea algo, quizá, bueno para el mundo. Que la sangre y que la vida, en fin, no sean mas que hambre y ansia. No sean mas que frases cortas en dos palabras, en cuatro letras. En disparo de ADN o de una idea o un querer que nada le importe al mundo pero si a tí.

Que el echar cosas afuera sea parte de vivir.

Que gustar o no gustar sea problema de química y física o de no saber hablar y entenderse.

Que la vida haya sido una sóla reacción química contra el medio hostil.

Que el mundo sea ese sinsentido que haya que alegrarse poe vivir cinco minutos. Que haya que celebrar la vida y no llorar la muerte...

Y digo, proclamo, grito... ¡grito como grité!... Se, siento, admito, admiro y reconozco... Reclamo, quiero pensar, creo por los salmos y tanto como se haya escrito... Reclamo... Declaro... Siento como mío, como tanto que fue, como dije antes, al menos para mí... Quizá la borrachera influya: ojalá la vida y el mundo sea, en deferencia por el.último borrqcho, fumador y pronto cadáver que lo pide a la justicia universal... Que ojalá no me arrepienta mañana... Que la consciencia no me ttaicione y la conciencia no me repique con su rumiar, sea pues:

Sea benevolente contigo.

Porque ya invito yo. Pago yo. Ta too pagu. Toa la vida.

Escribió cervantes: "Sea"


tocaba volver a dibujar

hacía mucho tiempo... últimamente probando tintas y plumas distintas plumas

Pena de muerte

Hay una campaña en UK para reinstaurar la pena de muerte.

¿Qué carajo de razón puede aducirse para matar a otro por imposición legal?

Es absurdo... Hay siete mil y pico miles de millones de personas hollando suelo en este instante y, absolutamente todos tenemos que morir. ¿cuál es el crimen que cometimos todos para tener la misma suerte que los pedófilos que quieren matar en UK?

Es un desagravio para cualquier persona el que se de una razón distinta a morir que la ventaja evolutiva que supuso cuando se inventó. Y una alienación de un derecho fundamental del individuo.

Por otra parte, al morir, morimos. La gente no se da cuenta de esto: al morir, morimos y dejamos de ser como cuando no fuimos. Meridianamente claro lo dijo Seinfeld: "los humanos no entendemos la muerte. La prueba está en que ponemos almohadas en los ataudes".

La poca condena del reo estaría en el temor y la duda, en el escalofrío constante de sentir el rebufo de correr tras la parca y el goteo constante o el llover de los días que le lleven al último... Y, una vez más, todos estamos en ese saco, santos, malvados, reyes o villanos.

Por tanto, si hay pena, si hay castigo... si hay recompensa o pago, si homenaje o reconocimiento... si por acción deba haber reacción, que sea aquí y ahora

Que luego es tarde, como siempre fue.

DIY

Ocurre que, en el curro, tengo que lidiar con una raspberry y la puta que parió al sistema de sonido de java (sin entrar en detalles).

Dada mi nula capacidad de concentración y la alta cantidad de enlaces, estaba mirando ahora ls página de Instructables a la que llevo suscrito desde que tienen subscripción otra que rss... Y, es que, vago uno, no se atreve a ponerse con estas cosas de "hacer cosas". Con ordenador es más fácil y no te manchas y, carajo, el día que pares, sigues mas adelante sin joder nada y sin que estorbe por casa... Es que uno tiene tizas de pastel y no pinta con ellas por no ensuciar y usa su tableta cuanfo le sale...

Al tema.

Estaba viendo cosas de raspberry y, como no, no pude evitar pinchar para ver qué hace la gente con madera. No se cómo, ni por qué, recordé un sucedido que hubo en mi casa con mi abuelo materno y un fontanero, Ramonín, que vino a poner tubos y calentador a mi casa... Quizá me lo esté inventando pero, lo tengo en la cabeza tan vívido como si contase qué me pasó ayer.

El fontanero hacía sus cruces en la pared y cortaba a paique tubos de cobre. Para hacer las esquinas tenía una herramienta con la que doblar los tubos al ángulo que él quería. Ni siquiera que calentar tenía porque, el cobre, es tan maleable como el plomo o mas. Quizá sea más porque el plomo perdería el ancho del tubo mientras que el bronce parecía vencer al dominio de aquella escuadra con asas como si quisiera servir conscientemente al propósito final que el hombre le había cometido.

Mi abuelo materno entretenía las horas... Las horas le pasaban a él... Fumando Ducados blando delante de novelas de pulpa de esas de malos y buenos del oeste en que el tal enjuto y el otro apuesto se miran mal y hay una moza que quita el frío de las soledades de aquel desierto con todas las románticas y tópicas pescas varias que, jaja, una vez hartado, podías cambiar en la perfumería de la plaza a tanto la bolsa. Al peso o al número, que no recuerdo... Pero si recuerdo, quizá, el ir de su parte con un buen taco y una moneda y volver con tantas como vine y con el mismo tacto de librito a mi medida que no sabría leer, de aquella, y aquel áspero amarillo gastado del papel y aquellas portadas de ilustración cincuentera rn colores de acuarela o pastel a trazos secos, colorete y labios rojos de rubia arrastrada sin su querer mientras un arrepujado se aparta y un valiente, de espaldas al pintor, se encañonan.

En eso, tan bueno como cualquier cosa, gastaba su tiempo mi abuelo. También en pelar y tallar a navaja algún mango bastón cogido en el monte de caña o árbol nuevo. En hacer filigranas con la corteza nueva al contraste con la madera joven, mucho más pálida. Espirales, anillos, enrejados. Lo que fuere.

Recuerdo que dejaba secar los palos colgados del tendejón, atados con cuerdas de las traviesas que sujetaban el techo de, si, uralita.

Aquel día, mi abuelo, preguntó al fontanero si podía dejarle aquel aparato de doblar tubos para hacer mango de bastón a una de sus varas.
-nun val pa eso - dijo Ramonín.

No recuerdo qué razones hubo pero, al final accedió. Dos paisanos tuvieron que apretar la herramienta y la caña rompió y astilló en toda la curva. Recuerdo que, tras eso, mi abuelo dejó atada la madera por ver si cogía forma... Aún así... Y secando colgada de la viga del fondo.

En el momento en que rompía, dijo aquello tan grave para él: ¡cagun la petenera negra!.

Unos segundos después dijo algo como: ¿cómo harán, entonces, pa doblar los mangos?

A unos tecleos, a un click, a una búsqueda curiosa de un vago como yo... Ahora se que, si cueces la madera, se ablanda al punto de ser maleable como el cobre de los tubos de Ramonín y escribo esto pensando qué podría estar haciendo una mente curiosa como la de mi güelo con la solución a aquella ilusión al alcance de un segundo.

Por supuesto y, dado yo, pasé a pensar en el instante que pasó desde su muerte. Cosas mías. Cosas nuestras.

Mirar a la luna

En las películas, cuando hace falta la luz de la luna para leer algo, miran arriba, las nubes se hacen a un lado y ya se ve.

No pasa eso por aquí.

Nuevo restaurante mejicano en Riga

Abren un restaurante mejicano en un centro comercial al lado de la oficina. Hay una foto de El Che de un metro de alto. Cuando yo abra un restaurante letón pienso poner una foto de Mao...

The "fuck" game

Let's play the fuck title game but using Trump:

Lady and the Trump
Trump trek
Trump wars
Star Trump
Trumping in the rain
Trump balls
Gone with the Trump
Trump fu

El presidente de la república bananera del Vaticano habla de terrorismo

Que... Que dice el papa de Roma que no existe el terrorismo islámico.

De paso, también niega la existencia de cualquier tipo de terrorismo. Dice que son los pobres y oprimidos los que se rebelan.

Hay que tener en cuenta que el payaso este es jefe de estado de un país totalitario que envenena a otros como España, con la añadidura de que somos tan. Tontos que les pagamos un sueldo por hacerlo. Además es un país del estilo de Venezuela donde viven demasiado bien criminales sexuales y de lesa humanidad que debieran ser entregados a la justicia internacional o de los lugares donde violaron y mataron a su puto y enfermo gusto.

Tampoco dice nada, el subnormal profundo, de lo oprimidos que estaban los ingenieros que volaron las torres gemelas sufragados por uno de los árabes mas ricos del mundo... Digo yo...

http://www.express.co.uk/news/world/768948/Pope-Francis-Islamic-terror-terrorism-speech-Christianity-Catholic-populist-movements

Estudios védicos

He contactado con un comerciante local para que me confirme un texto que anuncia:

Buenas,

He estado buscando por internet y no encuentro referencias a la aceptación por parte de la OMS de ninguna institución védica o terapia relacionada.

¿podrían, por favor, remitirme a esta documentación?

Gracias

http://www.estudiosvedicos.es/

Por la caradura de la foto y la tontería que anuncia, supongo que no conteste.

Liberan al Urdangarín

Si yo fuese director de telediarios...
Si fuese... Pondría una unidad móvil a seguir al Urdangarín hasta que la palme y sacaría cada día un reportaje sobre cómo disfruta los dineros que tánto sudor le han costado a los demás...

Correos en Leioa

Correos aquí va como el culo. Impresionante.
Ocurre que conozco otra circunstancia: correos en Cataluña, va como el culo también.

Una carta o paquete, cruza España entera un dos días. Si usas el servicio express, entregan en 24 horas. Flipas...

Envías algo a la comunidad autónoma del País Vasco o a la comunidad autónoma de Cataluña y te tumbas a esperar. En diez días, quizá, llegue un aviso. Si llega. A mi, ni eso.

Fuí a correos a quejarme y me dieron el teléfono del cartero... ¿qué hago con esto?... Hablad con el cartero de tu zona y ves cuál es el problema.

Es que vine a Correos a quejarme, yo ni trabajo con ese señor ni tengo por qué preguntarle nada sobre su trabajo...

Allá me fui a casa con el teléfono del fulano o algo así y dejé correr el temita.

Otra vez, cogí el teléfono y me dijeron que tenía tres avisos en el buzón y q iban a devolver un paquete mío. Allá que fuí y monté pollo. A ver esos avisos y a ver quién los firma y los deja.

Ellos que sí.

Yo que no. Y que no era la primera vez y que, fijo que con las hojas de reclamación van a realizar alguna otra actividad impropia del propósito a servir así que ni relleno ni quiero. Quiero que me lleguen las cartas y, si me certifican algo y tengo que venir a la oficina, me digan que tengo que venir y no se pongan como puñeteros salvajes a pegarme fritos por teléfono.

Últimamente, el servicio, parece funcionar. Lennnto... Infinítamente leeeeeeennnnto, comparado con el de Asturias, pero funciona. Ocurre que puedes ver el seguimiento de las cartas online y sabes que está en entrega pero al cartero y la oficina, se la suda muy mucho.

Me pregunto cuál sea la razón porque la empresa es la misma en todo el país (aquí dicen estado). Pero los chupópteros locales parecen no dar importancia ni tesón ninguno a su labor.

Quizá sea esa filosofía que tanto escucho por ahí de que hay que odiar al país (estado, dicen aquí) pero, a lo que se ve, chupar del frasco cuanto mas, mejor, y conseguir una paga en cuanto puedas a cuenta de hacerte el loco. Sic.

Por otra parte, me atienden en Erandio con la mayor diligencia y amabilidad del mundo. Así que no me lo explico. Es el pueblo de al lado. ¡Qué se yo!

Google quita los nombres "franquistas"

Google se adelanta, se pasa y se sale.

Cambié de idea sobre la ley de memoria esa porque lo que hace es que nos olvidemos de la historia.

La ley debiera imponer rotulación debajo de la rotulación, diciendo qué méritos y deméritos tuvo el titular de la calle. Así sería memoria histórica.

Cambié de idea el mismo instante en que me enteré de que vivía en la calle dedicada a Ю́рий Алексе́евич Гага́риn (Yuri Gagarin) y que, pro prohibición de todo lo sonante a ruso, esa calle perdió el nombre para llamarse Ropazu o como cojones se escriba.

En realidad, no fue ese momento, fue al hablarlo con un Letón y que me dijese que quizá debieran atender más al criterio de "los turistas".

Ocurre, le dije, que si yo fuese turista, tu gobierno me debería X mil euros que me retienen en impuestos cada mes... Si pago impuestos aquí, trabajo aquí y acato las leyes esas y el aparttheit que tenéis montado, no soy turista.

La respuesta fue: no sabía que cobrabas tanto.

La mía: ¿no cobran Y mil euros al mes los turistas en Letonia?

Cuando los PPodremitas no sabían decir "guardeeía"

Habrá que ir adaptando nombres. Las escuelas pasarán a ser "esos sitios donde unos van a aprender y otros a joder a los demás hasta que puedan trabajar enchufados por un partido"... O algo... Digo yo...