Esa inconmensurable, infinita, tristeza otra vez. Salir al mundo real donde todos somos tan feos, donde nadie sonríe, ni baila, ni canta.
Volver a la vida diaria, a la suciedad de las calles manchadas por gente, insectos o extraterrestres extraños que no saben comportarse y siempre son estorbo al paisaje. Como mantis religiosas, horribles en cualquier entorno.
En el fondo de la ciudad, villa, o lo que sea, caminé solo sumido en un mar al que no dejan hablar los coches, el barullo o la estúpida música de los bares.
Quizá sea yo que miro mal, que no veo. O quizá no: Quizás sea aquel dentro del teatro el mundo que merezca la pena vivirse. Todo es circo, decía Flynn, hasta la vida es circo. O, volviendo a lo de que sea yo, quizá lo vea yo mal sin ser así
porque puedes pasar sin verme,
mirar sin verme,
y no saber quien soy
