Creo que tiene gracia. Llevo unos meses riéndome a costa de la anécdota, que o tiene gracia o yo estoy loco.
En este mundo, en esta España de envidias insanas, de mal pasar por el bien de otros... Y yo el primero... Hay gente que hace alarde. Hay gente que te ve por la calle y la primera frase que te sabe decir no es un hombre, tas de descanso... No. Te dicen: ¿ya te echaron? o ¿ya dejaste el trabajo?
Y no es gente con la que tengas confianza de la que puedas encajar cualquier palabra como una broma, no. Son completos desconocidos que te son familiares porque viste a tu madre saludarlos o a tu padre hablar con ellos. Y aun peor. No te lo dicen a tí, si no que van a tu madre y le dicen: ¿así que ya echaron al tú fío pa cá?... No, cagondie, ¡¿cómo dices eso?!... Na, joder, como lo veo tolosdias corriendo por el paseo.
Porque es que este es el mundo, el país o la vida que nos toca vivir. El paisanaje que prefiere morir de cáncer antes de que al vecino le toque la lotería. Así siempre sale el altior, citior, fortior. Que nunca, creo recordar, asistí a una conversación de las que empiezan o inclinan la balanza con ese grandilocuente, al menos para mí, enunciado: ¿qué tal los tuyos?
Siempre suena a interesado y siempre convienen recato y discreción. Porque nunca va a ser bueno alardear y nunca hay que ponerse a peor delante de otro, que viene a ser lo mismo que alardear pero por abajo. Y tú más... Y tú menos. Como los viejos que siempre tienen peor reuma que el de al lado, pasaron más guerras o las suyas fueron más sangrientas. La respuesta de los míos, la recuerdo como quien responde al que de verdad tiene interés, pues uno trabaja aquí y vive acá, el otro ta p'allá alante y casose... Ya antes de contar lo del tercero, antes de que se pueda pronunciar la última palabra, salta el no oyente. No se aguanta. Las primeras palabras de la biblia tenían que haber sido: "pues el mío".
Pues el mío, el mío ya tien novia, vive aquí en la calle A... con ella y ya tien el piso pago. Porque tien un trabajo... mi fia del alma... tien un trabajo que gana qué se yo cuanto al mes (el chaval era palista y sí, los palistas ganan dinero a cascoporro sobre todo cuando no tienen jefes). Etc. y bla, bla.
Total que sí, que el chaval era palista. Su madre una chula a la que no hubo que forzar demasiado para soltarlo. Y, por aquel entonces, cuando esa conversación, el chaval ganaba dinero a espuertas grandes y hasta libre de impuestos. Cualquiera los pagaba dadas las circunstancias.
Resumo.
El chaval está ahora libre con cargos en espera de juicio porque trabajaba sin seguro con una pala robada a la empresa de la que le habían echado (todos suponemos que por robar) y les pillaron, a él y otro, intentando borrar los datos del chasis y repintando la máquina para revenderla.
Como si una pala excavadora "fuese un paquete de chicles". Eso tiene gracia para quienes conociesen al individuo en su infancia. Viene de que un día dijo a su padre si no deberían guardar el retrobato, retobato o como cojones se diga, a lo que su padre contestó: "cagondios, I..., ¿qué crees que ye, un paquete chicles?". Se ve que las mentes criminales saben robar máquinas mayores y esconderlas con ramas cortadas en el monte como si fuesen caramelos a los niños.
Un paquete de chicles de treinta y seis mil euracos de nada que le convierten, no en un ratero que hurta, no en un pobre que roba un bollo de pan y una gallina para comer... Es en un ladrón en toda regla con delitos penales. Y digo delitos porque, a parte de robar, trabajó en fraude con material robado, sin permisos ni seguros a terceros.
Si no me tocan hoy los Euromillones, espero que haya salú por muchos años para que pueda escribir más tonterías de estas y reirnos todos... Por cierto, ya contaré que tengo una vecina pediatra, otra pa descojonarse.
